Théâtre

Je n’ai jamais compris, ça non, jamais compris. Le pourquoi. Le comment. Surtout le pourquoi, d’ailleurs. Je suis né et ma mère est morte. Je me suis demandé : mais pourquoi suis-je né, triomphant ? Comment trouver un sens à ça ? Une vie en l’échange d’une autre, la mienne, pas la sienne, pourquoi ?…

J’aimerais savoir. Quand est-ce que s’ouvrent les ailes du papillon ? En existe-t-il seulement encore, des papillons ? Quand j’étais petite, il y en avait plein qui voletaient dans les lavandes. Quand il avait plu, la terre exhumait son souffle chaud et l’air se chargeait de ces odeurs de sève de pin, d’essence de lavande…

Et puis un jour, rien. Le néant. On est mort. C’est beau la mort passée de quelques secondes. C’est calme. Adieu Clov. Adieu Hamm. Chers à Beckett. De toute façon, vous n’avez jamais existé que dans un livre. Ce n’est peut-être pas si mal, au fond, de n’être qu’un héros de papier. Au moins, on…